Para ti, mujer

Uno puedo decir siempre cosas, sentir muchas otras. Podemos creer que somos sinceros, con nosotros, con los demás. No percatamos nunca el engaño que está presente en cada parte de nuestro ser. ¿Por qué no podemos ser sinceros ni siquiera con nosotros mismos?

Muchos creen en algo desde el principio. Pero tú y Yo necesitamos mucho más que un principio para que ese algo nos parezca creíble.

Hace casi dieciocho te vi por primera vez. Tengo diecisiete años de reconocer tu voz y tus risas, aún estando a una lejana distancia. Dieciséis años de sentir tus brazos alrededor de mi ser. Quince de los dieciocho que tengo, de conocer tus gustos, tus debilidades, tus miedos y sobre todo: tus sueños. Dieciocho años de saber que es lo que dirás tan sólo con mirar en tus ojos. Dieciocho años ya, sabiendo cuál es el sabor de cada uno de tus abrazos...


Ya son dieciséis años que no despierto sobre tu pecho. Hace doce no sabía porque querías separarme tanto de ti. Tengo once años de comprender el porqué de mis ahora, antiguos llantos. Hace ocho años recibía todo de ti, y a la vez yo te daba todo de mí. Seguía y hacía lo que desearas, para que tú te sintieras bien.

Ya eran casi seis años de perseguir tus sueños, dejando completamente a un lado mis creencias.

Ahora mis oídos sólo desbordan consejos de mujer a mujer que no me sirven para nada. De verdad, tantos años de conocerte, de saberte y ahora tú...

Mujer, te vas.
¿Por qué ya no te reconozco?

La miss

Hace días me detuve a pensar (porque claro: yo no puedo caminar, hablar, comer etc. y pensar al mismo tiempo), y como ahora se supone que no sólo debo hablar el inglés, sino también debo pensarlo, pues pensé...

Meses atrás creía saber que era lo que quería estudiar, según yo eran Ciencias Políticas, dudaba si Derecho, pero elegí Políticas. En fin, ahora veo que errada estaba. Hoy quisiera ser maestra de primaria particular, preferentemente de los primeros años. Quizá te preguntes ¿Porqué en un colegio particular? Bueno pues fácil. Por lo general los niñitos de esas escuelas en vez de llamar a la educadora como "maestra", la llaman así:

"Miss"

Eso ya muchos los sabemos. Yo me llamo Erika, pero como mis alumnos van a quererme muuuuuuucho, porque soy bien buena onda, me dirán de forma cariñosa Eri. Entonces si yo fuera una "miss" sería la miss Eri, que si lo lees en voz alta, se escucha:

Misseri
o más bilingüemente:
Missery

Así que mis inocentes alumnos me llamaran miseria sin darse cuenta, cosa que espero y les deje secuelas (¿a quién engaño? ¬¬)

Antojos de la vida, Mariana

Extraño para mí. Tan nuevo y tan viejo a la vez; muchas veces se me dijo que una situación no podía ser dos sabores distintos a la vez, de dos cosas contrarias, o sea que una cosa no podía ser agradable y desagradable en el mismo espacio y tiempo.

No lo sé.

Hoy, vivo todo así, todo lo que me está pasando, cada respiro es tan grato y desagradable.

El punto es que: amo la salsa BBQ





...






¿Lo ves?

El Obituario

Ayer que revisaba las recién estrenadas libretas de mi hermana de seis años, ya saben: para ver lo aplicada que es, noté que estaban forradas con periódico y pensé (o no me acuerdo si dije): Oh, mira que bien que reciclen, estoy orgullosa de mi familia (ok, eso no lo pensé ni lo dije, lo acabo de inventar). Lo que sí pensé fue que seguramente la bendita maestra hipócritamente había solicitados así las libretas para demostrar ante la sociedad estudiantil su gran conciencia por el medio ambiente y sobre todo su creatividad...

Terminé de soltar mi veneno, bueno, de hecho no, pero digamos que tomé un receso. Así que continué checando las bonitas libretas, y fue cuando me percaté de algo: En la contraportada de la libreta de Matemáticas de mi hermanititita de seis años, había una página de periódico dedicada al Obituario:

Nos unimos en la pena que embarga a las familias de:
José (inserte aquí un apellido mamón) Tenorio que fallece un 20 de Febrero en Toluca, Edo. de Méx. a los sesentaytantos años de edad, por complicaciones con el corazón.

Su esposa: Josefa Arrieta; hijos: Leticia y Javier Domínguez e Ibon; nieta: Paula;hermana: Marian; Iñaki y Maribel, Benito; tíos, sobrinos, primos y demás familiares.

Ruegan a sus amistades encomienden su alma a Dios

Pasaron tres segundos y de verdad no le daba relevancia al tema. Entonces mi mente dio un salto en el tiempo, pasaron años ante mis ojos y en tan sólo segundos me encontré frente a mi niñez. Estaba ahí sentada y en mis manos tenía una libreta, la cual contemplaba ensimismada. Realmente estaba abstraída en ese color índigo de la ahora antiquísima libreta, ése que apenas se asomaba entre los recortes de noticias amarillistas.

Regresé al presente y descubrí que las contraportadas de las libretas que he tenido en la vida, son las que formaron mi personalidad violenta y agresiva. Así que ahora esperaré sentada a ver que resulta de mi hermana con esas compasivas páginas que ahora cubren sus cuadernos...

Obamitas

Estos son los Obamitas. Son galletas echas de rico chocolate y con la cara del presidente de los Estados Unidos. Éstas tienen por objetivo el hacernos reír y levantarnos el ánimo.

Convencidos de que, con optimismo y buen humor, saldremos antes de esta crisis (jajajajajajajaja). Las Obamitas de verdad que sí son divertidas y originales.

Y efectivamente nacieron con la crisis, un momento en que la gente en general se siente unida por un concepto común. Todos de alguna manera necesitábamos la existencia de Obamitas para sonreír más y ser más felices.

Esto es en España. Ahora yo hube imaginado al enterarme de la existencia de estos pequeños Obamas: galletas de Calderón, Carstens o del mismísimo Juanito, seguro serían un hit aquí en México

Más información sobre los Obamitas aquí

Ahora puedo hacer llover

Ahora puedo hacer llover,
enderezar las ramas torcidas,
levantar a los muertos.
Hágase la luz, digo,
y toda la ciudad se ilumina.
¡Qué fácil es ser Dios!

Entusiasmo vulgar

Pinches infelices, mediocres. Se jactan de un par de triunfos; así deberían de mostrarse siempre, con esa energía y ese entusiasmo para todo. O sea no digo que vayan y avienten botellas a las embajadas de otros países cada vez que triunfemos en algo (¬¬), sino que: deberían jactarse y vanagloriarse exhaustivamente (si quieres) también por los triunfos sociales...

Ahhhhhhhh ¿no verdad? ¿Cuáles triunfos sociales? Mmm ¿Sabes qué? Sí, tienes toda la razón mexicano, ve y alardea aventando botellas a quien quieras hijín.

-Oye Erika, también existe algo llamado respeto.
-Mmm, ¿a poco? ¬¬

El enfrentamiento con la realidá

"Eres una hija adoptiva". La revelación de esta verdad no fue fácil y las consecuencias que engendró son las esperadas. Lo descubrí a los 9 años, pero lo he mantuve en secreto por 8 años más. Un día sin pensarlo, le pregunté a mi madre: "¿Es verdad?"

No puedo negarlo, al principio me sentí encantada con la noticia, de momento era diferente, era una persona especial. Tenía un extraordinario secreto que guardar. No pensé ni por un momento que mis verdaderos padres estuvieran vivos. Debían haber muerto trágicamente, era lógico, de otra manera me habrían tenido con ellos... ¿No? ¿Nooo?

Para tener nueve años ya había leído mucho y ésa fue mi salvación, pues tomé aquella drámatica revelación de un modo totalmente literario. Pero eso duro poco tiempo, y la angustía comenzó a invadirme.

Ahora me pregunto: ¿Cómo se vive después de conocer que esos seres a los que siempre se han considerado de la misma sangre, no son los verdaderos padres? ¿Qué valor puede tener un pasado hasta el momento inexistente?

No lo sé, no lo sé

Nota: Chequen lo fastidiosa que soy hasta en la fantasía.

Friday I'm in love

Un día decidí contar mi historia, mi filosofía de vida (por muy pobre que pudiera ser), lo vivido, lo cercano y lo querido. Ya sabes, escribir para quienes quisieran escuchar mis viajes fantásticos...

Fue hace tres meses que comencé este blog y ¡qué horror! Nunca pretendí algo tan autobiográfico; no quería un queridodiario (jajaja ¬¬) ya que no lo conseguí, mínimo, decidí no poner atención escrupulosa en el detalle cronológico (he ahí el motivo del por qué no hay fecha en los post).

Es extraño, hace un par de meses, definía todavía la juventud como un época de búsqueda interna, ya sabes, indagando siempre por las respuestas de los eternos problemas de la humanidad.

Pero ahora ¿qué diablos es la juventud?
¿¡Qué es Mi juventud!?

Adecuada

¿Adecuada?
Cuánto peso tiene que soportar esa palabra de ocho letras.
Pero de verdad, eso es ella para mí: adecuada.

Lo que comenzó como una simple curiosidad, se convirtió en algo necesario para mí. Paulatinamente me convertí en un ser capaz de todo. La euforia que me producía duraba poco, veinte o treinta minutos, por eso la inhalaba con tanta frecuencia, porque cuando se pasa el efecto, créeme: todo es horrible.


Los últimos meses han sido tenebrosos. Simplemente parecía que vivía para consumir y consumía para vivir. No sé que pude lograr; la soledad y el sufrimiento me acompañan todavía cada minuto de mi vida.